UM BOÊMIO E SUA BOEMIA

 

Serenata na prata da lua.                                                                                                                                                                                                          

Na calçada da rua, na madrugada.                                                                                                                                                                                                                      Vestem seu corpo, paletó e gravata                                                                                                                                                                     camisa surrada de todos os dias.                                                                                                                                                               

Num andar malandro, contando bravata.

Sabonete barato, cravo na lapela                                                                                                                                  

destilado de álcool em generosas doses.                                                                                                                                                          

A mastigar um graveto de canela.                                                                                                                                                            

Para nas portas, procurando, fazendo poses.

No canto dos lábios o prazer do cigarro,                                                                                                                                    

fumaça soprada como véu azulado                                                                          

em espirais, em gestos de conquista.  

A bailar por salões fedidos,                                                                                                                                 

de baratos odores                                                                                                                                                                                                                                    

Vozes cantando dores, de amor.                                                                                                                                                                                                          

Sons dedilhados de violões e bordões                                                                                                                             

com cavacos em harmonia.                                                                                                                       

Divino som, da noite, boemia.

Mil mulheres, nenhum amor, nas vestes                                                                                                                  

carmins, pastosos. Rubros melosos.                                                                                                                    

Garçom! Mais uma dose.                                                                                                                     

Gritos, choros ao longe, burburinhos.                                                                                                   

Vozes vadias, frascos estilhaçando.                                                                                        

Boemia troca da noite vadia pelo dia.

Amanhece! Notícia de jornal.                                                                         

Café fresco com pão e manteiga                                                                                                                                   

no bar da avenida.                                                                                                                                     

Prostituta assassinada no cabaré da vida.

Volta para casa, hotel de segunda                                                                                       

pulguento, abre a porta. Escura penumbra, sem sol.                                                                      

Mofo embriagante. Banho! Sabonete barato.                                                                                                 

Suspiro feliz! Meu lar minha casa. 

                                  

O QUE SINTO QUANDO ESCREVO

 

      Crio um personagem, quando a inspiração aflora. Entro dentro dele e desenrolamos o enredo. Descrevendo o que sentimos.

 

      Tenho que chorar no meio do caminho. Se não o fizer, afeta o meu físico, a pressão sobe e tenho que me medicar. A sensibilidade é tão grande quando termino o conto, tenho a impressão de ter saído de uma mesa de operações.

 

      Sem saber onde estou ou o que aconteceu! O desamparo é total!

      Logo a anestesia começa a perder seus efeitos. Aos poucos volto a vida e vou entendendo o acontecido. E ao termino do que escrevi!

Sinto uma alegria imensa, quando vejo um rosto amado e conhecido entrando na sala de recuperação.

UMA ENTIDADE – A VOLTA DO AMIGO QUE NÃO SEI ONDE MORA

PEQUENA TRÉPLICA DO MEU LIVRO " OS DOIS AMORES DE CARLINHOS " QUE AINDA NÃO CONSEGUI PUBLICAR.

Depois do impacto da morte de Lorena o tempo era uma agonia. Carlinhos andava sempre cabisbaixo. Parecia uma pessoa sem vida. Ficava a imaginar como teria sido sua vida com Maria Esmeralda. A menina dourada e como seriam seus filhos. Crianças claras com os olhos iguais aos da mãe. Teriam uma vida de ternuras e afagos. Seriam como dois anjos construindo uma família. Outras vezes como teria sido com a revolucionaria Lígia. Achava que com ela a vida a dois não teria um paradeiro. Estaria sempre em perigo e correndo de um lugar para outro. Sempre fugindo da polícia política. Achava que diante de tanto terror, filhos nem pensar! Mas se por acaso os tivessem seriam crianças morenas de olhos negros e cabelos lisos.

Lembrou-se do dia em que Lígia o levara em uma casa de Umbamba. Ali no terreiro assistiram à incorporação de vários caboclos um dos quais apontou para Carlinhos, pedindo que se aproximasse. Assim o fez. Em pé diante da entidade abaixou a cabeça.

O caboclo pediu que erguesse a cabeça e nunca mais a abaixasse para alguém, a não ser para o Pai Oxalá o mestre. Enquanto dava o passe e as suas orações o caboclo dizia.

--- Só abaixe sua cabeça quando culpado for de algo. Mesmo assim peça perdão pela culpa com a cabeça erguida. Pedir perdão é o reconhecimento do erro. Mas cuidado com os que te perdoarem. Pois poderão jogar pregos no seu caminho. Muitos não sabem perdoar incondicionalmente e sim só da boca para fora.

--- Nunca faça errado meu filho! Para não ter que pedir perdão. Agora vai em paz.

A cerimônia continuou. Com outras entidades baixando. Logo estavam os Pretos Velhos dando suas consultas. A pedido de Lígia um Preto Velho abençoou o casal. Dando-lhes conforto as almas e com palavras de incentivos aos dois. Após a benção olhou para Carlinhos e pediu-lhe para escrever o livro da vida. O poeta que há muito não escrevia ficou abismado olhando para a IDENTIDADE. Pensou: - Como ele sabe que eu gosto de escrever.

E falou mais ainda.

--- Quando você escrever a última página traga-a para mim! Porém nosso personagem não deu a devida atenção ao que lhe havia pedido a IDENTIDADE.

Hoje lembrando desse passado e dos dias de solidão foi até a prateleira onde morava num cantinho o rascunho do seu livro. Onde estão seus escritos poéticos. Pegou-o meio mofado pelo tempo e foi recordando algumas partes. Chorou! Porque muito da sua vida estava ali.

Depois muito perturbado lembrou de toda sua vida. De tantos porquês! Porque o destino lhe passando sempre a perna. Derrubando seus sonhos, seus encantos. Porque a vida matou tanto a pureza que trazia na alma.

Será que ficou devendo tanto nas outras vidas. E tinha que pagar nesta. Não achava possível amar tanto e nunca ter um final com felicidade. Foram apenas momentos felizes e depois, choros e sofrimentos pelas perdas dos seus amores. E dos entes que sempre julgara amar. Mas que também não conhecia a realidade do que pensavam dele e com que olhos o viam.

Seja como for, foi a vontade do destino. Não tem mais volta. Pensava que seu círculo se fechara nesta vida. Não haviam mais elos de amor na vida de um velho. Acabou então escrevendo a última página como entendera que o Preto Velho do passado havia lhe pedido. Quando na companhia de Lígia.

Enganou-se mais uma vez. Quanto a pensar que o destino não mais se importava com a sua vida.

A ÚLTIMA PÁGINA - ADOREI AS ALMAS

O triângulo de luz se faz presente no conga. Silêncio, Oxalá é Rei é presente. Ogã atabaque inicia a vibração do toque. Cambono prepara a adoração. Louvor as divindades. Aos poucos a luz de Oxalá o Rei invade os corações. Pairando como dádiva aos crédulos presentes. Onde havia dúvida de incrédulos, agora existe a certeza.

Agô meu Pai Pedro. Perante a mim num sorriso sereno. Veio como a noite emanando a luz divina. Enviada por Oxalá o Rei.

Tamanha foi minha emoção diante da divindade, que minhas palavras ficaram presas na garganta. Fechei os olhos que enrijeceram numa câimbra forte. Ouvindo a vós serena do curandeiro que educa. Ensinando a caridade e preservando os encantos da terra. Trazendo no coração o dom da vida, da cor, do costume e a magia de curas das ervas.

Quando consegui falar: Pedi-lhe.

--- Dá-me meu Pai! O remédio para a cura dos lanhos da chibate da vida. Ajuda-me na cura da minha alma despedaçada. Derruba a inveja da força e do mal olhado. Ensina-me o caminho para brilhar sem vingança. Estendeu-me sua mão e eu, à senti, como um choque. Uma convulsão de choro ao recado que me dava.

--- Aqui está feito meu pai. Escrevo esta última página conforme o seu pedido, as correções e erros da minha vida, estão no meu coração junto com a crença. Deposito o meu livro de amores nas tuas mãos e sigo as regras que o destino me impõe.

--- Com a força que me deste ao segurar minha mão. Parto agradecido para o caminho da vitória. Assim escreveu Carlinhos colocando a página no final do rascunho do seu livro.

                                                                                                                 """

Nessa mesma noite, como sempre perdera o sono. Tomou um medicamento e na madrugada gelada sentou-se na poltrona da sala. Sobre a mesa de centro onde deixara o rascunho velho e mofo, passaram olhos e um par de mãos. Que bateram a poeira do manuscrito e o folhearam. Uma olhada por cima de quem, só por curiosidade.

--- Está se sentindo melhor!

Foi um grande susto, para quem perdera o sono e se medicara a pouco pela alta da pressão arterial.

--- Fica calmo! Falou o amigo que há algum tempo não vinha para lhe contar ou repassar contos para ele escrever.

--- Senti a sua falta! Estava muito chata a minha vida sem ter alguém para conversar. Falou Carlinhos.

--- Estou aqui porque você me chamou.

--- Não te chamei! É difícil para mim entender como você sabe quando estou aflito e tenho meus remorsos e preocupações.

--- Sei de todas as suas dores, mas não compete a mim curá-las. Só você pode fazer isso.

--- Então! Como eu te chamei!

--- A partir do momento em que você escreveu a Última Página. Conforme foi lhe pedido por uma ENTIDADE no passado. Ao qual você nunca deu atenção. Porque você só faz as coisas quando sofre. Quando padece de afetos. Quando se sente o rejeito do mundo!

--- Porquê! Você maltrata tanto o teu corpo e mente!

--- Procuro fazer as coisas certas e no tempo certo! Respondeu Carlinhos.

--- Não parece! Porém não vim aqui para discutir e sim lhe dizer. Que quem sonha como você e escreve seus textos. Também pode inventar a sua história. Então sugiro que você leve seu livro, com a última página escrita a mesma Casa Santa do passado. Ela ainda está lá, no mesmo lugar.

--- A propósito dei uma olhadela nesse seu livro! Ele está perfeito. Leve-o com fé para quem lá o pedir. Estenda com fé a sua mão e pense em realizar o teu sonho. Tchau garoto! E não esqueça de tomar seus remédios. Fui!

                                                                                                              ""

Pensativo na chegada a Casa das Orações, Carlinhos estava apreensivo. Estava tudo bem modificado. Foi lá também uma das últimas vezes que vira os olhos negros e brilhantes de Lígia. A emoção lhe subiu à cabeça e ele sonhou com lembranças daquele amor inesquecível.

Os trabalhos se abriram com os CABOCLOS dando os passes. Carlinhos com o livro nas mãos tropeçou e caiu. Foi socorrido por um senhor calvo e de barba acinzentada. O homem estendeu-lhe a mão para que se levantasse depois recolheu o livro que havia se espalhado pelo chão.

Diante do CABOCLO denominado ROMPE MATAS. Carlinhos viu o homem que lhe socorrera estender a mão para devolver-lhe o livro. O CABOCLO fez sinal ao mesmo, para que o segurasse.

Carlinhos ouviu do Ogum, se aprendera a nunca baixar a cabeça para ninguém. Admirado com a pergunta , respondeu que sim. Mas não era o mesmo CABOCLO do passado lhe perguntando. Como ele sabia disso! Nunca baixar a cabeça nem para pedir perdão.

Desta vez o CABOCLO lhe deu outro conselho dizendo no final do passe.

--- Só abaixe a sua cabeça para dar a mão a alguém caído ou precisando de socorro.

Carlinhos voltou ao seu lugar. O homem que lhe socorrera da queda, estendeu a mão para lhe devolver o livro sentando-se ao seu lado.

--- É para você que eu tenho que entregar o meu livro! Perguntou Carlinhos.

--- Não sei! Respondeu o homem.

--- Meu nome é Mário e sou editor. Se quiser deixar seu livro comigo. Prometo lê-lo com muito carinho.

A ROSEIRA ROSA! O MENINO, O VELHO E O AMOR

Andando pelo jardim ao lado de sua mãe Um menino ainda pequeno, encantava-se com as flores. Cheirava todas, todos os dias e aprendia os odores de cada uma. Violetas, azaleias, jasmins. Uma grande variedade de rosas, mas uma encantou o menino e justamente essa nunca havia dado flor. Era uma roseira

— Mãe, o que acontece com esta. Nunca deu flores.

— Não sei filho, deve ser a terra ou esta doente, até seus espinhos são fracos e caem à toa.

— Posso cuidar dela mãe?

— Pode meu filho, A partir de hoje ela é sua responsabilidade.

E assim aconteceram os fatos. O menino todos os dias ia para o jardim, acariciar, tirar as folhas amarelas e procurar se não tinham lagartas a roer sua roseira. Conversava todos os dias com a planta durante a regada. E prometera à mesma que a sua primeira flor colocaria aos pés do crucifixo que jazia à cabeceira de sua cama.

Passou-se meio ano e na primavera seguinte despontou o primeiro botão da roseira rosa. Encantado não coube à alegria no peito, por ter conseguido tão linda cor na sua rosa. Cor de rosa. Cheirou-a sentindo o perfume que alimentava seu amor pela flor. Nas suas delicadas pétalas sentiu o afago, encostando-a, no rosto. O frescor, era como a pureza de sua alma criança. Quando decepou a rosa do tronco, suas lágrimas escorreram banhando a flor, eram como dois veios de sangue no seu rosto pálido.

Doía-lhe o peito, mas prometera a rosa ao crucifixo e assim o fez.

Ali ficou a rosa, rosa abraçada ao crucifixo por muito tempo. Morreu, secou e um dia foi embora de vez, voltando ao pó da vida.

O menino, tornou-se homem, casou-se foi pai, foi avô. Envelheceu, tonou-se um velho triste, perdeu a esposa e foi internado num asilo. E ali esquecido por familiares.

Ficava sentado num dos bancos no jardim do asilo, olhando outros idosos recebendo visitas de familiares e amigos. Já se acostumara a ficar no seu canto, sem alento sem carinho, sem palavras de conforto. Já estava há muito tempo pedindo a Deus que o levasse. Para que alongar a vida e o sofrimento de quem já vegetava.

Certa manhã vendo os idosos recebendo suas visitas, deparou-se de repente com um menino que lembrou de parecer ele quando pequeno.

O menino tinha os dois braços escondidos atrás do corpo e perguntou-lhe.

— Você, gosta de rosas!

— Sim eu adoro rosas, desde que tinha a sua idade.

--- Então meu pai, mandou eu te entregar esta. Disse-lhe o menino estendendo-lhe as mãos que estavam escondidas.

O velho caiu no choro ao ver a rosa da mesma cor. Igualzinha a que cultivara e colocara no crucifixo. O odor da rosa lhe fez lembrar o sorriso da mãe que há muito partira.

— Quem é o teu pai menino?

O menino esticou o dedo indicador para o céu e respondeu.

— Ele mora além daquelas nuvens. E te mandou a rosa da roseira rosa, que você plantou para ele no crucifixo e também mandou você ir cuidar dela lá no céu. Ela esta precisando do teu carinho para crescer.

— O velho se pôs a memorizar. Sua vida desde que cuidou da sua roseira rosa, enquanto o menino desaparecia entre as flores do jardim.

Na manhã seguinte os parentes do velho estavam no asilo chorando a sua partida. Morreu com a rosa da roseira rosa na mão que estava pousada sobre o peito. E podia se ver claramente seus lábios a sorrir.

QUANDO EU MORAVA NO PARAÍSO

 

Aos poucos o verde da fazenda caia. Onde haviam árvores frutíferas. Começava a aparecer o marrom avermelhado da terra. Tratores derrubaram tudo aplanado o terreno. Homens com longas fitas métricas, medindo e fincando estacas no chão. Marcando o terreno. Metade da fazenda João Ré, estavam virando lotes ruas e vilas de casas.

Tijolos assentados e equilibrados em paredes, mudavam a paisagem verde dos caquizeiros, pessegueiros, laranjeiras e boa parte do cafezal. Agora a cor era cerâmica e feia. Era o final dos tempos para a família Ré.

Nosso campinho de futebol de mato ralo e verde virou uma avenida de terra batida. O que tinha cheiro de mato, virou pó, que carregado pelo vento, deixava tudo marrom. Rodamoinhos de vento dançavam nas ruas. Um funil de pó enchia nossos olhos de lágrimas. Alguns meninos espirravam, eram alérgicos. Nos dias de chuva crescíamos quase cinco centímetros pelo barro acumulado nas solas dos nossos sapatos.

O pequeno córrego do Sabiá onde haviam muitas nascentes de água potável e de onde pegávamos argila para modelar nossos brinquedos recebeu enormes manilhas e foi canalizado. Tudo aos poucos foi sumindo. Nós éramos crianças, não percebíamos o progresso massacrando nosso pequeno paraíso.

Havia outra enorme área de terra a qual chamávamos de campinho e que as vezes dava lugar a um enfeitado parque de diversões. Que parecia uma árvore de natal com suas luzes coloridas. Muitas vezes não tínhamos o dinheiro para os brinquedos. Era bom demais o passeio e as músicas que tocavam nos altos falantes. Naqueles tempos não eram muitas pessoas que tinham rádios em casa.

Outras vezes vinham circos com elefantes dançarinos, leões, tigres. O macaco era sempre o ladrão e mais engraçado. Eu amava a minha infância pobre e divertida. Adorava o palhaço Violeta com seu enorme e sujo cachorro de pelúcia, que trazia arrastando pelo picadeiro empoeirado.

Sexta feira era o dia da feira na rua Dené. Mulheres faladeiras e fofoqueiras se juntavam com suas sacolas sempre cheias de verduras e legumes. A molecada aproveitava para ganhar frutas e um dinheirinho extra, que era guardado com muita segurança para a matine do domingo no cine Patriarca.

Com nossos carrinhos de mão feitos em casa, aos quais chamávamos de carriolas! Carregávamos as compras das fofoqueiras. Aos domingos pela manhã era o dia que engraxávamos os sapatos dos homens engravatados. Que iam para a missa com seus chapéus pretos e suas famílias a tiracolo ou paravam na padaria para bater papo e tomar um parati (aperitivo).

---- Vai graxa doutor!

Era assim! A padaria do Alípio do lado de fora, ficava lotada de pessoas e engraxates com suas caixas de madeiras coloridas.

No domingo à tarde com nossas melhores roupas fazíamos fila na porta do cinema. Comprávamos doces e cigarros soltos. Eram dois filmes longa. Guerra e faroeste eram os meus preferidos. Às vezes épicos de espadas e romanos. Mas o que me intrigava era um seriado dos intocáveis que nunca acabava. Tinha sempre a continuação na semana seguinte. E para não perder a continuação...

Nas segundas feiras as seis da manhã, estávamos em pé. Amanhecendo com o canto do galo. As sete o sino do grupo escolar iniciava as badaladas, chamando atenção para o horário de entrada. Desde os sete anos íamos sozinhos para escola. As vezes em turmas. Contando bravatas e as novidades dos filmes ou das partidas de futebol que ouvíamos pelo rádio nos domingos.

Ouviram do Ipiranga as margens plácidas. Era assim todos os dias na fila em formação na entrada das aulas. Dona Dináh novinha e bonita a nossa paixão. Já dona Yolanda velhinha e feinha eram nossas professoras.

Não tínhamos bicicletas, nem patinetes. Era brinquedo de crianças ricas. Em compensação éramos os melhores pilotos de formula rolimã. Com nossos lindos carrinhos feitos em casa. Éramos bons engenheiros. Alguns carrinhos tinham molas de bancos de automóveis que conseguíamos nas oficinas. Pistas de corrida nunca faltaram. Inúmeras eram as ladeiras de terra batidas. E com o progresso acabando com os terrenos vazios, jogávamos bola na ruas e ladeiras do nosso cantinho. Nosso Éden.

Corríamos ladeira acima e nunca estávamos cansados. Quebrávamos braços, cortávamos os pés, pois vivíamos descalços. Nunca nos queixamos disso. Engenheiros da NASA com nossas pipas confeccionadas desde as varetas de bambu, até o recorte e colagem da seda. No nosso tempo não tinha a maldade do cerol.

Aos poucos foram chegando canos de ferro para a água encanada. O asfalto tomando conta das principais avenidas. Vieram as guias e calçadas. Os ônibus carros e caminhões, tomaram os espaços dos cavalos, carroças e charretes. Vinha tudo como um passe de mágica. De repente os ônibus levando os engravatados com seus chapéus pretos e sapatos lustrosos para o trabalho.

Nosso encantado mundo foi sendo destruído pelo progresso. A infância foi junta. Amarramos nossos cavalos de sonhos para sempre nos paus da vida. Um mundo novo foi chegando e com ele um tal de rock in roll. As meninas que brincavam de rodas e bonecas. Pulavam cordas na rua e jogavam amarelinha. Agora tinham os olhos diferentes.

Num mágico momento real um dia olhos nos olhos. Um arrepio pelo corpo, o sabor de uma força de desejos. Sai do fundo da sua alma.

Uma menina passando por mim, mais ou menos a mesma idade. Cabelos dourados olhos verdes ou azulados, não consegui decifrar a cor de imediato. Um rosto branco de neve e duas bochechas vermelhas. Parecia uma boneca. Uma paixão adolescente. A boneca me olhou, fiquei espantado! Senti um frio arrepio descer, descer pelas costas e parar no pé da espinha dorsal. Uma sensação que nunca havia sentido antes, estático, vi a boneca sorrir para mim. Me senti uma besta empacada.

Um desafio rock in roll de se sentir um Elvis com seu topete e ser amado por mil garotas. Esnobar todas elas e correr para os braços da mais linda. Aquela que me arrepiou só no olhar. Depois Beatles. Nossos cabelos compridos e a roupas extrovertidas. Tremendões e as meninas as ternurinhas. Passamos de cowboys aventureiros para as lambretas. Após vieram as vitrolas portáteis os radinhos de pilhas. Estavam aposentando as grandes vitrolas Hi-Fi com som de alta fidelidade. Os negros Lps e os compactos simples. Um dia uma fita virou gravador e depois k7.

Nossos grandes balões juninos. Dançávamos além do rock e ie ie ie, quadrilhas! Num bom e gostoso estilo caipira. As garotas com seus vestidos rendados de bolinhas e coloridos. Tranças nos cabelos e chapéus com laços de fita. Tinha a noiva e o noivo o padre e o sacristão. Os garotos com suas palhas desfiadas na cabeça, bigode e barbicha pintados com rolha queimada. Camisas xadrez com remendos, éramos a perfeição da dança ao som gostoso da sanfona do Mané de Cida.

Dávamos vivas para Santo Antonio, São João e São Pedro. Tinha padre casamenteiro, ceguinhos e até banguelas com os dentes pintados.

Ah! Minha Nhá Maria. Que falta me faz! Vamos a quermesse da igreja e depois pular a fogueira. Canjica e batata doce assada na brasa. Gostoso era o quentão e o vinho quente.

Nunca vou esquecer meus chicletes de bola.

Enquanto as namoradas chegavam o homem foi a lua. A copa de setenta deu-nos um tri mundial. Dos sonhos de meninos as emoções do primeiro olhar. Do sentir do amar. Até aí nossas vidas já tinham sido tão boas. Imaginem agora nossos sorrisos encantados com os bailinhos na garagem. Nossas festas americanas. Dançar ao som dos The Animals, dos Incríveis. Renato e seus Blue Caps. Pegar as mãos das garotas e dançar tão colados. Não deixar que nossos passos nos atrapalhassem, sentir o respirar delas como se fosse o nosso. Os suores escorrendo e com os olhos fechados, sonhávamos apaixonados num voo fenomenal das nossas mentes. Com êxtases de ternuras do estar e ficar. E um indescritível sabor de um beijo de amor.

Estamos todos apaixonados. Usamos calças boca de sino, camisas esporte de colarinho e mangas curtas. Somos debutantes dos bailes de formaturas. Do mundo das valsas, das garotas com seus vestidos de baile. Da pompa da formatura do orgulho de ter as mãos o merecido diploma. O canudo da sabedoria nas mãos.

Garotos com trajes pretos e camisas brancas rendadas usávamos gravatas borboletas ou sombra e sapatos de bico fino. Assim terminamos a primeira parte das nossas vidas.

Hoje rememorando estou escrevendo este artigo, num computador ultrapassado que era última linha no ano passado. Vejo o tempo voar. Os jovens modernos no mundo da música, com seus fones de ouvido atravessando ruas e avenidas cheias de transito. Outros passam o dia tricotando magníficos celulares que dominam suas vidas.

Sumiram seus encantos, suas emoções. O amor continua sendo a palavra mais bonita. E eles escrevem continuam tricotando os EU TE AMO das vidas nos celulares. Olhar nos olhos! Só em selfies, um dedão serve para curtir a vida um lábio para te dar um beijo e um coração para dizer que te amo!

Isso é o futuro! Um celular seu amor. Um marido, uma esposa. Dá um para o seu filho não te encher o saco. Criança não precisa de atenção amor ou carinho. Precisa de celular. E que maravilha a sua inteligência. Aprendeu sozinho.

Seu celular. Sua máquina fotográfica sua selfie. Seu relógio do tempo, seu prazer, seu gozo. Seu sentir. Seu êxtase. Que vida maravilhosa a do seu casamento com seu celular. Aprenda com ele!

Não reconheço mais a vida, tenho saudades de mim mesmo, quando eu era o passado.

Livre de vírus. www.avast.com.

VILA RÉ – SÃO PAULO

Um pequeno canto do mundo dentro da Metrópole. São Paulo. Encanto que cheirava a café, nas manhãs que eu me levantava cedo na ida para a escola.

Suas ruas eram de terra batida de ladeiras altas! Sofrer na subida e correr na descida. Terra morena e bronzeada, na volta dos estudos o sol abraçava as flores dos quintais coloridos. Ao longe o burburinho das crianças que brincavam. Exibindo suas habilidades com bolas brincadeiras de roda. Tinham os grandes pilotos de formula rolimã. O pó se espalhava marcando com sua cor a vegetação. Nos dias de chuva! Molhada a terra espalhava seu odor. Pelas ruas enlameadas meus pés descalços pisavam a lama o barro.

Abençoado o dia que aqui cheguei. E me apaixonei por ti, como o meu pequeno mundo.

Hoje parto com lágrimas nos olhos. Neste adeus, meu cantinho de criança. Meu pequeno paraíso. Onde aprendi a amar com o encanto da minha infância.

Onde a amizade e lealdade eram hábitos de todos os dias.  

ESTAR AO SEU LADO

Num mundo puro e delicado!

Num mundo de amor. Onde eu posso olhar nos teus olhos. E sentir que eles me amam. Nossos corpos desnudos podem ser devassos para nossas almas. Mas é precioso encanto, para o nosso sentir.

Vivemos uma fantasia indescritível, como uma canção que a cada dia ganha novas estrofes. O prazer de te amar é um prêmio me dado pelo destino.

Não é sonho eu sei! Mas se sonho for! Peço à Deus, nunca me dar o castigo de acordar.

BASTAVA UM OLHAR

Bastava um olhar para que eu te entendesse. Com o toque das tuas mãos macias no meu rosto, eu me rendia extasiado. Pegava fogo, ardia na chama da paixão. Te abraçava! Sentia tua pele arrepiada exalando perfume de desejos.

Porém hoje chove dentro de mim. Perdi a paz, perdi meu amor, perdi você. Sonhei muito em reviver nossa ardente paixão. O tempo não me deixou mais vê-la, sorrindo. Era tão gostoso te ver sorrindo.

Brincávamos como crianças. Nos amávamos com a força da nossa juventude.

Hoje velho guardo no coração nossos sonhos, desde o dia, que teu olhar sumiu dos meus olhos. Desde o dia que deixaste de ser minha rainha. Desde o dia em que o teu punhal, fez do meu coração a bainha.

Hoje o teu sorriso é para o mundo. Nos perdemos em lados opostos num vazio. Sinto uma doída falta do teu odor de amor. Dói mais ainda pensar.

: - Que bastava um olhar, para que eu te entendesse.

AMOR E CHOCOLATE OS PRAZERES DA VIDA

A saudade daquela mulher era tão forte no peito de Carlinhos, que ao vê-la seus olhos marejaram. Seu corpo tremeu, parecia uma visão dos deuses, quando ela o avistou e partiu na sua direção. O beijo que deram não fora planejado. Fora sentido como uma sôfrega gula de dois corpos desesperados por amor.

Após refeitos passearam de mãos dadas, pelas calçadas da orla da praia. Conversaram, sorriram se afagaram. A cada troca de olhares seus corpos vibravam, sentiam milhões de pequenos arrepios. Havia nos dois um desejo forte de se entrelaçarem e acabarem a noite numa copula viril e louca.

Finalmente chegaram ao hotel. Quanto mais se aproximavam do quarto, mais suavam seus corpos. Já no aposento Carlinhos pediu ao bag loader (carregador de malas) que lhe mandasse chocolate bem quente.

O banho foi a dois com beijos afagos e pequenas mordidinhas nos pescoços e costas. A água quente escorria pelo corpo de Ligia que se deleitava em delírios, enquanto as mãos de Carlinhos escorregavam por seu corpo ensaboado.

O chocolate amornara, deitados na cama se deliciavam com o sabor do cacau grosso e meio amargo. Num repente imaginário Carlinhos lambuzou o corpo da amada, como se estivesse mexendo numa poça de lama. O liquido morno escorria pelo corpo da mulher confundindo a com sua cútis morena.

Carlinhos se pôs a lambe-lo deixando o liquido escorrer pelos cantos da boca. Ora lambia ora a beijava. No pensamento vieram coisas loucas, gozos febris. Sorvia a poça empossada no ventre, deslizando sua língua até o púbis sonhado.

Esfregando os corpos melados, Ligia sentia um insano prazer, seus sentidos foram dominados freneticamente até os gemidos finais e o cansaço extingui-la.

Agora ele sente o seu ronronar de gata satisfeita a dormir em seus braços. Enquanto sonha com o seu amor junto dele. Carlinhos toca seu rosto em delicados afagos. E pensa.

: - A partir de hoje vou guardar teu sono. Meu amor.

O RETRATO DE VILMA

Doída a dor que não acabou com o tempo. Uma terrível apatia fazia companhia a essa dor. Era uma dor de amor que só o tempo era o remédio para a cura

Ali na parede de um corredor caiado. Pendurado a um prego que enferrujou. Arrebentou-se ao chão. O porta-retratos onde a foto de Vilma morava, desbotada pelo tempo e umidade.

Há algum tempo atrás tentei me desfazer desse retrato. Não consegui. Ela ali sorrindo me maltratava me consumia. Dia após dia. Me acompanhava com os olhos, quando eu passava pelo corredor. Porém hoje: Qual não foi o meu espanto, não há ver no canto, onde morava.. Seu olhar não vai mais me perseguir

Caíu! O prego enferrujou. Percebi minúsculas gotículas de sangue espirradas no vidro. Talvez respingos de pintura da moldura. Vai com Deus e boa sorte.

ROMÂNTICOS CARNAVAIS

Lá vinham os cordões com a alegria do Carnaval. Dias românticos, fantasias, sonhos e sorrisos.

Eram três dias de folias, amores e danças. O importante era pular muito. Chacoalhar cantar e dançar. Fazer da alegria uma vida só.

Nasci e cresci com o Carnaval na porta de casa, onde o palco da festa eram ruas empoeiradas da Vila Esperança, onde nos anos 60, clubes e agremiações carnavalescas, botavam os blocos na rua todos os anos. Eu e meus irmãos éramos garotos das ruas poeirentas. Ficávamos na rua à beira das cercas de madeira e de onde tinham calçadas! Maravilhados pelas fantasias. As vezes moldávamos as nossas com jornais, papelão, cola e barbantes.

Índios, pierrôs palhaços e colombinas dos olhos pintados e sorrisos apaixonantes. Três dias de batalhas e chuvas de confete, coloridas cascatas de serpentinas que se desmanchavam em rococós. Os carros alegóricos eram caminhões e automóveis enfeitados. A rua Alvinópolis era o palco da folia.

No início o som das maracas e apitos chamavam a atenção para a abertura da folia. E o mundo da ilusão se abria. Os cordões. Gente de mãos dadas a dançar, os blocos esquentavam com os instrumentos da época fazendo barulho para valer. Era o povo na rua. O nosso povo sofrido e trabalhador. Dançando e cantando num coral de vozes afinadas. Você pensa que cachaça é água. Então abre alas que eu quero passar. Ôôôôô Aurora!!!!!

Assim iam os três dias de folia.

Depois vieram os carnavais de salão. Agora éramos jovens e namoradores, pulávamos muito nas matinés do Cine Candelária. Tiravam as poltronas da enorme sala de cinema, colocavam uma banda em cima do palco, aí eram cinco dias de folia. Começávamos a dançar na sexta e ia até na terça. Logo vieram brigas. drogas e bebidas. Por fim o mundo eletrônico tomou conta da nossa história. Tirou uma diversão espontânea e gratuita do povo. Para uma fábrica de dinheiro.

Agora a fábrica do carnaval é para inglês ver. Acabaram-se as ilusões e os sonhos da alegria.